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er hatte keinerlei schimmer,wie man das leiden verhindert.
und da saß er,vorm blatt,bereit seine geschichte zu schreiben,doch er schreibt und schreibt und schreit,und nichts fühlt sich anders an.
und wenn er es schafft,dann geht er unter und nur sein hass bleibt zurück.
und wenn man sich auf ewig liebe schwört,dann hat man den stillstand der atmung dieser welt wohl nie gehört.
er war der junge,dessen trauer niemand kannte,weil ihr name auf seinen lippen brannte.
und jetzt schreibt er die geschichte,dann verlassen ihn die worte,die ihn stets besiegt haben.
die scherben aus dem rahmen ihres fotos ruhen in seiner hand und helfen ihm,endlich zu ihr zu gelangen.